Also, der Mini-Sprengsatz ist zum Glück eine Attrappe. Cleo hat ihren kostbaren Aussenhüllen-Roboter geopfert (kostbar, weil es nur ein einziges Exemplar an Bord der RAINBOW GLORY gibt), das verflixte kleine Ding damit nach aussen, ins Vakuum befördert, und aufgesägt.

»Der Sprengsatz ist zu klein, um ernsthaft Schaden an der Aussenhülle anzurichten, selbst wenn er dort explodiert«, erklärte sie mir, »und wenn der Roboter dabei kaputt geht, ist mir das immer noch lieber, als du.«

Ich bedankte mich für diese liebenswürdige Einschätzung. Aber es waren doch spannende Minuten, bis das Ergebnis vorlag.

»Sowas!« Cleo war immer noch empört, als wir die beiden Hälften der Kapsel später aus der Sicht der Robot-Kamera begutachteten. Aufgeschraubt zeigte der Sprengsatz ein winziges Hologramm in seinem Inneren: Cereal Crackers.

»Na, danke«, sagte Anne, »wer denkt sich solche Werbung aus?«.

Silver, gestern noch sehr betroffen, wies  heute jede Schuld von sich.

»Woher soll ich wissen, dass die Hersteller solches Gerümpel in ihre Packungen stecken? Das ist absoluter Trash.«

Aber sie erklärte sich dann doch bereit, alle Packungen der Crackers zu öffnen und den Inhalt zu sichten.

Ergebnis: vier Mini-"Bomben", etwas grösser, als der Kracher, auf den ich gebissen hatte und eine putzige kleine Kanone, vermutlich ein historisches Modell.

»Wir sollten den Kinderschutzbund einschalten«, sagte Cleo grimmig.

»Oh nein. Auf den Packungen steht extra: Müesli für Erwachsene! Und du sagst doch, dass es dir schmeckt«, meine Schwester war sicher, dass sie trotz Gebiss-Schaden die richtige Wahl für mich getroffen hatte.

»Silver, du bist unmöglich!« Ginnie prustete in ihren Kaffee.
 

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